Los otros.

martes, 18 de agosto de 2015

GARABATOS.

Toc toc. Llamando a  la puerta blanca. Toc  toc. Llamando con insistencia.  Riiiing. Llamando al timbre de la puerta blanca.  Ayyyy... no obtengo respuesta.

Parece que no hay nadie dentro.  Fuera no hay duda, estoy yo, pero ¿de qué me sirve solo ante la puerta blanca?

 ¿La tumbo de una patada y entro a la fuerza?. Sería inútil, no  tendría sentido...sin embargo, es imposible que no halla nadie   tras la puerta. Alguien hay, hay algo, estoy seguro, pero no quiere abrirme, no quiere dejarme entrar, no quiere mostrarse, no quiere salir, no  quiere que juguemos, que investigue, que  observe, que me sirva de excusa...

 Pues bien, con excusa o sin ella: seguiré adelante.

Un toro de lidia jubilado en una residencia de ancianos, por ejemplo. Un toro de lidia recordando los viejos tiempos, cuando a los de su especie se les toreaba en la recta final de sus vidas. 

Vidas !, aquello sí que eran vidas, crecer bravo entre encinas, llegar a ser el Rey de la dehesa, soñar con matar al  hombre del traje de luces del juicio  final o morir en la  batalla. Glorioso final...

Los amigos del toro jubilado le dan unas palmaditas en el lomo, un lomo herido en la parte del orgullo por la humillante ausencia  de banderillas. ¿Damos un paseíto por el jardín?, le proponen sus amigos por distraerlo  un poco. Y se levantan con dificultad y precaución los tres ancianos, el toro de lidia jubilado, el viejo boxeador y el reumático galgo, abandonado por un cazador primero y por un amigo de los animales fashion después. 

Dan un paseo por el jardín que rodea la residencia antes de la sopa ,la cama y el dormir sin sueño,o el sueño sin dormir. 


Ahí les dejo.


Cambio de tema a la espera de que alguien abra la puerta blanca o algo salga por debajo de ella y me caliente los pies. 

Una escuela oficial de Lenguas muertas.

Se ha inaugurado en la ciudad una escuela oficial de Lenguas Muertas!!!!.

 Se darán clases de Sánscrito, de Fenicio, de Austro-húngaro, de Romance Paladín, de Celtíbero, de Lombardo,de Etrusco, de Tartésico, de Gálata,de Eslavo Oriental,de Cántabro, de Bulgárico y  sobre todo,de la lengua muerta de moda :

 El  Dálmata. 

El Dálmata, además de ser un dado con cuatro patas, es una lengua muerta el 10 de Junio de 1898. Murió el día que dejó de respirar Antonio Udina Burbur, su último hablante.  Dálmata viene de Dalmacia, pues era en la costa de Dalmacia donde se hablaba éste idioma ahora podrido y comido por los gusanos. En las islas de Krk, Cres y Rab (menudos nombrecitos) se hablaba con naturalidad. Era una especie de lengua puente entre el italiano y el rumano. Sus hablantes comían pasta tocando el acordeón. 

Al no usar las manos para introducirse el alimento en la boca,es de suponer que se ponían muy guarros. Tal vez por ello acabó muriendo el Dálmata, los que lo hablaban debían de dar un asco terrible. Los países vecinos empezaron a odiarlos, a evitar su contacto. Y ellos renunciarían a su lengua para no delatarse tal y como hizo San Pedro negando al hippy super Star . 

El mundo es un pañuelo  y la conducta humana un moco que se reencarna una y otra vez. 

A lo que iba , la escuela de Lenguas Muertas será todo un éxito.Se lleva el Dálmata, está de moda, los jóvenes vuelven a montar en bici y a querer hablar en Celtíbero, en Cántabro, en Sánscrito y en Fenicio.(El Latín es demasiado reciente y lo usan aún los curas, hecho éste que lo convierte en retrógrado, pero dentro de veinte años mas, quizá veinticinco, volverá a estar de rabiosa actualidad)

Eh...Bah!

Éste tema no da para mas o puede que sí, pero no voy a seguir por ahí. Vuelvo a mirar la puerta blanca. Tras ella el silencio, cada vez que paro.  Me aburre mirarla sin mas. Voy a terminar de garabatear sobre ella. No conseguiré que me abra, pero voy a ponerla bonita, como las paredes del cuarto de baño de un bar decadente de los noventa.

 Ya no veo baños así de pintorreados... ¿ahora nadie pinta en los baños?, igual no voy a los bares adecuados. Desconfío de ésta civilización que libera a los toros y encierra a los ancianos, que salva a la foca y condena a muerte al emigrante subsahariano, que elige al torero como malvado y al futbolista como salvador, ¿ésto es progreso?,damos un paso en falso hacia adelante y cinco verdaderos hacia atrás.

 Se ha descubierto un planeta en otra galaxia al que han llamado Kepler no se qué mas,por lo visto ese planeta podría albergar vida humana, puede que esa sea la solución, acabar con éste de una vez y crear una linea de cohetes de alta velocidad para huir a Kepler. Lamentablemente se salvarán sólo unos pocos, los IBEX 35 que puedan pagar el billete de entrada para el Arca de Noé  mas sus amigos, que entrarán con invitación, claro. Los demás haremos cola como siempre,pero llegaremos tarde habiéndonos levantado temprano. ¿Por qué ya nadie pinta en los baños?,¿Hay vida antes de la muerte?,¿dónde he dejado las gafas de Sol?,¿Playa o montaña?, No me invites a tu boda, por favor, y si me invitas, invítame de verdad, me entiendes, no?.


¿Os imagináis un poeta que venda versos a peso y sólo escriba poemas subvencionados?. 


Mira:


Un mono con gafas, ¿Qué tontería,verdad?.

Ésto era un tipo con la nariz tan larga y tan fina que se le posaban nueve pájaros cada noche. Al tipo ésto le hacía gracia, se sentía como un árbol. Dormía de pié para no despertar a los pájaros, que se quedaban fritos nada mas posarse sobre su acogedora narizota. Era un hombre bueno, hasta cierto punto que desconocemos y que me niego a conocer.


Mira:


Un peatón que prefiere saltarse la señal y escapar antes que cruzar por donde siempre. Hace bien. 


Mira:

El mismo peatón, saltando ahora una tubería, puede que perseguido por un gato. Tal vez pensando "¿para qué coño me escapé del paso de peatones?".  Suerte amigo!!.


En la parte trasera de un camión hay un cartel que dice claramente: TRANSPORTE DE ANIMALES VIVOS.

Dentro, tras los sucios barrotes, van unas ochenta personas desnudas y apelotonadas. Parece que algo sucias, sudorosas. Es verano, hace calor. Van o vienen de vacaciones.  Se lo hacen todo encima, pero si uno pisa a otro, el otro grita y se queja. 


Finalmente decido mear sobre la puerta blanca. Después dejo un posit a la altura de los ojos,que lo quieran ver,con ésta nota :

YA VOLVERÉ. 

Y me voy por donde he venido. 

Ahora ya sí, me quedo un poco tranquilo. 




 

jueves, 6 de agosto de 2015

ALUCINASIESTA.

Necesito una ducha de palabras frías, bien frías.

Que refresquen mi cuerpo, la cabeza.

Tengo las orejas y los pies calientes. Las manos me arden.
Voy a darle al grifo y quiero que salgan frases de palabras heladas, deseo que recorran mi espalda y me despierten de una vez. Creo que estoy dormido o recién despierto. Creo que estoy soñando ésto.

Afuera, en la autopista, pasan coches, pasan chicharras, pasan balas de paja, pasan tanques, alientos huracanados, pasan dragones, pasa el hombre antorcha, pasa ardiendo la palabra "pasan". 

 El calor dilata el tiempo, Dalí está pintado en la pared dándole lenguetazos a su reloj derretido. Voy a levantarme. Se me pegan las sábanas. Sobre mi frente aguas termales. Bajo la persiana. Me dejo caer al suelo. Aquí abajo soy como un charco. Se acerca una fregona, me absorbe y después esparce mi ser líquido por toda la casa. 

Siento un ligero alivio.

 Vuelvo a encarnarme, ésta vez sobre el sofá . Sentado, intento pensar en algo, me pica la barba, intento pensar en alto, hablar, me sale un buffff,otro bufff, un bufffffff, y otro buffffffffff....

Mejor dormir, cierro los ojos no sin esfuerzo, utilizando para ello tanta energía como para bajar la chapa de una tienda con una sola mano. Es inútil, no hallo paz, se ha declarado un incendio en el cuello, avanzan las llamas hacia la coronilla, los animales huyen, las aves levantan el vuelo espantadas, no hay bomberos en la zona, se propaga el fuego,arden los pelos como si  fuesen pinos, saltan las piñas, hectáreas y hectáreas de melena calcinada. Debo hacer algo. Me levanto, recorro el pasillo, me dirijo al baño, abro la puerta. El pomo se me queda pegado a la mano, fundido con ella.Mi piel empieza a adquirir su color dorado, primero la mano,después el antebrazo,el brazo entero,el cuello y hacia arriba la cara, el pecho y hacia abajo el cuerpo entero. 

Quedo convertido en una estatua de bronce dorada.


 El incendio se ha extinguido, ahora es peor, noto el peso del metal, la muerte del metal, la trascendente frialdad de la nada, el vacío del pozo macizo, la no vida, el calor supremo, la mezquindad del quietismo involuntario, el sinsabor del grito mudo, la mordaza, el forces, la hoya a presión constantemente infinita...

Y en el silencio mas absoluto siento cómo en el interior se remueve algo, algo líquido, ¿un manantial?.

 Creo que lloro.

 Brota una lágrima , sale a la superficie, recorre la cara dorada. La barbilla hace de trampolín,la gota se precipita, caída libre hacia el suelo en cámara lenta, el suicidio de la lágrima, la desesperación del llanto. Ahí va, como un paracaidista sin paracaídas, valiente,temeraria, inconsciente.

 Desciende, desciende, desciende... y al estrellarse  sobre el suelo crea una honda . Las olas de las baldosas navegables empiezan a erosionar mis pies de metal. Poco a poco recobro mi setenta por ciento de agua y mi treinta por ciento de esperanza.

 Recobro el sentido, me meto en la ducha, abro el grifo, no quiero saber nada mas.


Caen frases heladas sobre mi espalda,

 palabras frescas sobre la cabeza,

 vuelvo en sí,

 vuelvo en mí...


AAAAAAAARRRRGGGGG. QUÉ BIEN.